2. «Плохая» мать

2. «П­ло­ха­я» мать

– Ай, ко­лет­ся! – Ален­ка со сме­хом от­во­ра­чи­ва­ет­ся от по­ры­ва вет­ра, мет­нув­ше­го ей в лицо ост­рые сне­жин­ки.

На доч­ке бе­лая кур­точ­ка с ме­хо­вой ото­роч­кой, се­рые утеп­лен­ные брюч­ки, в тон им бо­ти­ноч­ки, а еще бе­лые ва­реж­ки, шап­ка и шарф, ко­то­рым она уку­та­на по са­мые гла­за. Креп­ко при­жи­ма­ет к себе ми­лую оран­же­вую ли­сич­ку – по­да­рок от Деда Мо­ро­за с но­во­год­не­го утрен­ни­ка, ко­то­рый за­кон­чил­ся со­всем недав­но и де­тей раз­ре­ши­ли за­брать до­мой.

Ро­ди­тель­ский ко­ми­тет вы­брал на удив­ле­ние удач­ные по­дар­ки дет­кам. Маль­чи­кам – зай­чи­ки, де­воч­кам – ли­сич­ки. Внут­ри иг­руш­ки под мол­нией спря­тан ку­лек с кон­фе­та­ми. Если его вы­та­щить, мож­но иг­рать ли­сич­кой в ку­коль­ный те­атр.

У меня в од­ной руке су­моч­ка и че­хол на пле­чи­ках, под ко­то­рым спря­тан Ален­кин но­во­год­ний на­ряд – она была сне­жин­кой. В дру­гой – кон­чи­ки шар­фи­ка доч­ки, что­бы она не от­бе­га­ла от меня да­ле­ко.

Мы сто­им на оста­нов­ке, ждем ав­то­бус, ко­то­рый по­че­му–то не едет.

А на ули­це ме­тель. Мо­роз креп­ча­ет. Ве­тер уси­ли­ва­ет­ся.

Я пло­хая мать.

Нет, во­об­ще–то я хо­ро­шая мать, у нас с Ален­кой пол­ная гар­мо­ния и тес­ная связь. Мы во­об­ще с ней об­раз­цо­во–по­ка­за­тель­ные де­воч­ки.

Но в дан­ный мо­мент – я пло­хая мать. По­то­му что надо было вы­звать так­си, а не та­щить мою пя­ти­лет­нюю кро­ху на оста­нов­ку. Про­сто моя ма­лыш­ка лю­бит ка­тать­ся в ав­то­бу­сах. Осо­бен­но по ве­че­рам, ко­гда весь го­род укра­шен но­во­год­ней ил­лю­ми­на­ци­ей, но и днем он тоже кра­си­вый, в сне­гу.

Но­вый год че­рез пять дней. А я, ка­жет­ся, вме­сто пре­мии к празд­ни­ку оста­лась без ра­бо­ты. Все по­то­му, что се­год­ня утром у доч­ки в са­ди­ке был утрен­ник, а я долж­на была со­ста­вить ком­па­нию шефу на очень важ­ной встре­че. Неде­лю на­зад пре­ду­пре­ди­ла глав­но­го, что беру на эту дату от­гул на первую по­ло­ви­ну дня, се­год­ня утром по­зво­ни­ла, на­пом­ни­ла, что на встре­че при­сут­ство­вать не могу. Пусть бе­рет кого–то дру­го­го, у нас все со­труд­ни­ки про­фес­си­о­на­лы. Вме­сто это­го шеф разо­злил­ся и ска­зал, что на ра­бо­ту боль­ше могу не при­хо­дить.

Ни­ка­кие оправ­да­ния, что я пре­ду­пре­жда­ла об от­гу­ле, что я ДОЛЖ­НА быть на празд­ни­ке до­че­ри, он не слы­шал. У са­мо­го де­тей нет, черст­вый, как сто­лет­ний су­харь, хотя по­на­ча­лу про­из­во­дил впе­чат­ле­ние адек­ват­но­го че­ло­ве­ка и хо­ро­ше­го ру­ко­во­ди­те­ля. Даже зна­ки вни­ма­ния ока­зы­вал, пока я пря­мо не ска­за­ла, что меня от­но­ше­ния не ин­те­ре­су­ют. Вот он и злит­ся те­перь.

Раз ска­зал, что могу на ра­бо­те не по­яв­лять­ся, зна­чит, устрою себе се­год­ня офи­ци­аль­ный вы­ход­ной, а зав­тра по­ду­маю, что де­лать даль­ше. Уни­жен­но про­сить шефа, чтоб про­стил и не гне­вал­ся, или рас­сы­лать ре­зю­ме в дру­гие ком­па­нии.

С ма­лень­ким ре­бен­ком ма­те­ри–оди­ноч­ке най­ти ра­бо­ту непро­сто. Осо­бен­но в празд­ни­ки и дли­тель­ные но­во­год­ние ка­ни­ку­лы.

Де­нег – впри­тык. При­шлось по­тра­тить­ся на тка­ни для пла­тья, ми­шу­ру, ту­фель­ки для моей Сне­жин­ки, диа­де­му. Пла­тье вы­шло чу­дес­ным, Ален­ка была са­мой кра­си­вой сне­жин­кой на утрен­ни­ке.

А еще хо­чет­ся ор­га­ни­зо­вать нам с Але­ной празд­нич­ный стол, ку­пить ей кук­лу, что­бы доч­ка на­шла ее под елоч­кой утром пер­во­го ян­ва­ря. Еще один по­да­рок от Деда Мо­ро­за.

По­том на длин­ных вы­ход­ных по­хо­дить на вся­кие дет­ские ме­ро­при­я­тия, в кино, на гор­ки в парк… И на ка­ток еще хо­те­ла – сто лет не ка­та­лась. За­од­но Ален­ку бы на­учи­ла сто­ять на конь­ках.

Сей­час на моих пла­нах сто­ит жир­ный–пре­жир­ный во­прос. Спа­си­бо шефу. Ни­ка­ко­го празд­нич­но­го на­стро­е­ния.

Каж­дый год пе­ред Но­вым го­дом я ста­ра­лась сде­лать для Ален­ки что–то осо­бен­ное. В этот раз ре­ши­ла устро­ить мо­е­му ре­бен­ку на­сто­я­щую сказ­ку. Хо­те­ла за­ка­зать ей до­мой Деда Мо­ро­за. На­сто­я­ще­го, а не как в са­ди­ке се­год­ня – пе­ре­оде­тую вос­пи­та­тель­ни­цу. Но сей­час сказ­ка под боль­шим–пре­боль­шим во­про­сом.

Сле­зы на­во­ра­чи­ва­ют­ся на гла­за и тут же за­сты­ва­ют на рес­ни­цах ле­дя­ным ве­е­ром.

– Ма­моч­ка, ты как Сне­гу­лоч­ка, – Ален­ка за­дра­ла го­ло­вен­ку, гля­ну­ла на меня сни­зу вверх сво­и­ми боль­ши­ми, по–дет­ски круг­лы­ми гла­за­ми. Ра­дуж­ка – цве­та шо­ко­ла­да, как у ее отца.

У меня тоже ка­рие гла­за, но бо­лее тем­ные.

При­са­жи­ва­юсь пе­ред ней на кор­точ­ки.

– Прав­да, Сне­жин­ка моя? – по­прав­ляю ей съе­хав­ший вниз шар­фик. Не за­мо­ро­зи­ла бы я доч­ку.

По­рыв вет­ра ски­ды­ва­ет с мо­е­го пу­хо­ви­ка ка­пю­шон. Я без шап­ки. Не хо­те­ла пор­тить при­чес­ку, а те­перь из–за ме­те­ли есть все шан­сы про­стыть. Толь­ко не это! Быст­ро воз­вра­щаю ка­пю­шон об­рат­но, но теп­ло из него уже уле­ту­чи­лось. Го­ло­ва успе­ла за­мерз­нуть. Меня пе­ре­дер­ги­ва­ет от хо­ло­да.

– Ален­ка, я сей­час так­си вы­зо­ву, ав­то­бу­са нет.

Сняв пер­чат­ку, ро­юсь в су­моч­ке в по­ис­ке те­ле­фо­на. Ве­тер та­кой хо­лод­ный, что паль­цы мгно­вен­но ле­де­не­ют.

– По­че­му ав­то­бу­са нет? – рас­стро­ен­но.

Те­ле­фон на­шел­ся, но… он за­мерз! Не ре­а­ги­ру­ет на на­жа­тие, экран не за­го­ра­ет­ся. Надо было класть в кар­ман.

– Не знаю. Мо­жет, за­мерз? – с до­са­дой уби­раю га­д­жет в кар­ман.

– Его Снез­ная ко­ло­ле­ва за­мо­ло­зи­ла? Как папу?

Папа у нас боль­ная тема. У Ален­ки его нет. Точ­нее, где–то он есть, жив и, на­де­юсь, здо­ров, счаст­лив. На­вер­ня­ка есть свои дети. О том, что я ро­ди­ла от него дочь, он не зна­ет. На­вер­ное, даже хо­ро­шо, что не зна­ет. Ис­кренне же­лаю ему сча­стья. А мы… мы спра­вим­ся.

Дочь все чаще спра­ши­ва­ет про него. Где он, ка­кой он, доб­рый или злой, кра­си­вый или не очень. По­нра­ви­лась бы она ему или нет.

До сих пор мне уда­ва­лось из­бе­гать от­ве­тов, от­вле­кать дочь. Она сама сде­ла­ла вы­вод, что папа – в за­кол­до­ван­ном цар­стве у злой ко­ро­ле­вы.

От­ча­сти – это прав­да. По­ма­ни­ло за­кол­до­ван­ное цар­ство на­ше­го папу в свои вла­де­ния, там он и про­пал. А с ко­ро­ле­вой или нет – то неве­до­мо.

От­во­жу взгляд в сто­ро­ну. Сно­ва не могу от­ве­тить доч­ке на ее во­прос.

Ух ты! Рас­па­хи­ваю гла­за.

– Ален­ка, смот­ри!

– Дед Мо­лоз! – ве­ре­щит Ален­ка, уви­дев то же, что и я.