Покупка

Тот са­мый скуч­ный день на­стал. За ок­ном идёт дождь. Вый­ти на ули­цу нет же­ла­ния. В квар­ти­ре скуч­но и душ­но. Ка­жет­ся он за­ды­ха­ет­ся от воз­ду­ха. Даже нет сил за­ва­рить кофе. Даже нет са­мо­го жи­ла­ния. Нет смыс­ла встать с пола. С про­хлад­но­го пола, на ко­то­ром мож­но ле­жать ча­са­ми. Ле­жать, с за­кры­ты­ми гла­за­ми. По­ни­мать, что нет смыс­ла в этом дне. Нет идей. Нет жиз­ни. Он бы и де­лал так. Но за­ви­си­мость ко­фе­и­на, его глав­ный враг. Каж­дый день семь ча­шек. Семь пор­ций. Семь раз. Не мень­ше. Все­го лишь тре­тий раз. Ещё и двух ми­нут он не про­тя­нет. Кофе. То, что спа­сёт его. Эта чаш­ка. Одна. Един­ствен­ная чаш­ка гу­сто­го на­пит­ка. Ко­рич­не­вой мас­сы. Она его на­деж­да. Мыс­ли. Мыс­ли. Мыс­ли. Мыс­ли не о чём. На хо­лод­ном полу. Как было хо­ро­шо ему ле­жать и ду­мать о пу­сто­те. Ле­жать без мыс­лей о су­ет­ли­вой жиз­ни. Ле­жать и не слы­шать на­до­ед­ли­вые го­ло­са лю­дей. Кри­ки со­се­дей. Всё стих­ло. Но сто­и­ло ему под­нять­ся с пола и вновь всё ста­ло как и было. Веч­ные кри­ки свер­ху. Гул ма­шин, плач де­тей. Те­перь даже дождь его раз­дра­жал. Каж­дая кап­ля по стек­лу как по­след­няя кап­ля его нер­вов. Жаль при­шлось вый­ти из мыс­лей. Ко­гда он под­нял­ся, в его гла­зах дво­и­лось. Го­ло­ва бо­ле­ла. Но нуж­но идти. Мед­лен­но, ша­та­ясь, спо­ты­ка­ясь и в полу бре­ду он по­плёл на кух­ню. Прий­дя туда он дро­жа­щи­ми ру­ка­ми от­кры­ва­ет шкаф. Верх­ний шкаф где на­хо­дит­ся его спо­се­ние. Чёрт. Бан­ка кофе пу­ста. Даже это его не спа­сёт. Все­го три чаш­ки. Что­бы остать­ся со­бой хоть на по­ло­ви­ну ему нуж­но ещё че­ты­ре. Че­ты­ре. Че­ты­ре. Чис­ло кру­тит­ся у него в го­ло­ве. Нет. Он не пой­дёт в дождь. Нет. Сы­рость. Сля­коть. Пас­мур­но. Ве­тер. Нет. Но идти надо. Не вы­же­вет. Не про­тя­нет. Кофе. Кофе. Кофе. Чаш­ка. Хотя-бы одна. Ма­лень­кая чаш­ка. Хоть что-то. Долж­но быть. Шкаф. Дру­гой. Пол­ки. Он в па­ни­ке на­чи­на­ет от­кры­вать и с бе­ше­ной си­лой за­кры­ва ящи­ки и шка­фы один за дру­гим. В по­ис­ках од­но­го. Пле­вать в ка­кой фор­ме. Нет. Нету. Сей­час. Имен­но сей­час. Вы­хо­да нет. Нуж­но идти. Нет же­ла­ния, но есть нуж­да. Нуж­но. Нуж­но. Нуж­но. Пы­та­ет­ся он себе вну­шить. По­хра­мы­вая он идёт в кри­хо­жую. На шор­ты на­ки­ды­ва­ет длин­ное паль­то. Шарф за­вя­зан не ров­но. Один ко­нец во­ло­чит­ся по полу. Длин­ный се­рый шарф. Ме­ша­ю­щий нор­маль­но иди. Одев ме­хо­вые та­поч­ки он взял с со­бой два­дцать бак­сов. Долж­но хва­тить. Сде­лав шаг на ули­цу он по­чув­ство­вал хо­лод ко­ри­до­ра. Ко­то­рый ото­брал всё же­ла­ние идти. Но нуж­но. Сде­лав шаг и даже не про­ве­рив за­кры­та ли дверь он на­прав­ля­ет­ся к лиф­ту. Слиш­ком дол­го. Где же этот чёр­тов лифт. Сры­ва­юсь с ме­ста он идёт к лест­нич­ной пло­щад­ки. В спеш­ке и спо­ты­ка­ясь он вы­хо­дит на ули­цу. Кап­ли до­ждя сра­зу брыз­га­ют ему в лицо от­ни­мая остав­ше­е­ся же­ла­ние идти даль­ше. Пер­вый шаг. И низ паль­то пол­но­стю в воде. Вто­рой шаг. Шарф ме­ша­ет идти. Тре­тий шаг. Пе­ред тре­тим ша­гом он по­ду­мал. Но сде­лал его уве­рен­но. За этим по­сле­до­ва­ла це­поч­ка рез­ких и уве­рен­ных ша­гом. Эти три ми­ну­ты до бли­жай­ше­го ки­ос­ка за­ня­ли для него три веч­но­сти. Три. Вой­дя внутрь ки­ос­ка ни­кто не об­ра­тил на него вни­ма­ния. Слиш­ком зна­ко­мый че­ло­век. Вода сти­ка­ла ру­чья­ми. Но он уве­рен­но по­до­шёл к пол­ка. Его рука по­тя­ну­лась к бан­ке с кофе. До­тро­нув­шись до бан­ки ру­кой он ощу­тил спо­кой­ствие. Кра­ем гла­за взгля­нув на цену он схва­тил бан­ку и су­нул себе в кар­ман. Про­хо­дя мимо кас­сы он ки­нул по­лу­про­мок­шие день­ги на стол. Тут его взгляд при­влек­ла одна кни­жон­ка. Ма­лень­кая се­рая. Невзрач­ная. Она была слег­ка по­трё­па­ной. Ви­ди­мо уже по­бы­ва­ла в чьих то ру­ках. Немно­го по­ду­мав он взял и её. Ки­нув осталь­ные кю­пю­ры он с гро­хо­том за­хлоп­нул дверь. И вновь сво­их уве­рен­ным и в то же са­мое вре­мя небреж­ным ша­г​ом от­пра­вил­ся до­мой.