Проклятая Одри

"Вот ней­мет­ся ему..."

Раз­дал­ся вы­стрел. Глу­хой, прон­зи­тель­ный взрыв, но се­кунд­ное пла­мя тут же по­ник­ло в мо­ро­зе. На снег по­сы­пал­ся по­рох.

Бе­ло­снеж­ные во­ло­сы кач­ну­лись на­зад вме­сте с хо­зяй­кой.

— Тварь! — за­орал маг, сто­яв­ший на­про­тив, не уби­рая муш­ке­та. — Все вы, Про­кля­тые, от­ро­дья!..

Дыра от вы­стре­ла за­тя­ну­лась, поз­во­ляя жен­щине по­смот­реть на муж­чи­ну. Взгляд за­сколь­зил по пур­ге, и толь­ко спу­стя несколь­ко се­кунд гла­за сфо­ку­си­ро­ва­лись на муш­ке­те.

Она по­тя­ну­ла к нему руку.

— Что, уста­ла, тварь?!

— Кор­мя­ще­го тебя ядом уго­сти ле­кар­ством...

Муж­чи­на по­пя­тил­ся на­зад. Та­ко­ва при­ро­да Про­кля­тых — быть за­лож­ни­ка­ми соб­ствен­но­го го­ло­да, при этом иметь мощ­ней­шую ре­ге­не­ра­цию. Но ка­кой бы пе­ле­ной доб­рых от­зы­вов не оку­ты­ва­ли это­го Про­кля­то­го док­то­ра, он не ве­рил в её па­ци­физм.

И её хо­лод­ный взгляд толь­ко убеж­дал в этом. У всех вам­пи­ров есть клы­ки.

—...в смер­тель­ной дозе.